Acompaño las imágenes con la tristísima pero esperanzadora "Oda a la Pobreza" de Pablo Neruda.
Evicted - Blandford Fletcher - 1887 |
Cuando nací,
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los agujeros.
eran tus ojos
los que miraban desde los agujeros.
At School Doors - Nikolay Bogdanov-Belsky - 1897 |
Las goteras,
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.
El Joven Mendigo - Bartolomé Esteban Murillo - 1650 |
Cuando alquilé una pieza
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Under the Yoke (Burning the Brushwood) - Eero Jarnefelt - 1893 |
Pobreza,
me seguiste
por los cuarteles y los hospitales,
por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres
los dejaban caer como pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono
en medio de la calle y de la lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo diadema.
Beggar (Fisher Girl) - Ilya Yefimovich Repin - 1874 |
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aislo,
te cerceno las uñas,
te rompo
los dientes que te quedan.
Portrait of Sir Francis Ford’s Children Giving a Coin to a Beggar Boy - Sir William Beechey - 1793 |
Estoy
en todas partes:
en el océano con los pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.
Blow, Blow Thou Winter Wind - John Evertett Millais - 1892 |
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas
en donde se levanten.
Pauvre Fauvette - Jules Bastien-Lepage - 1881 |
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,
con duros versos te golpeo el rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.
-- Oda a la Pobreza (Pablo Neruda)
Triste Herencia - Joaquin Sorolla y Bastida - 1899 |
2 comments:
Dice Cioran que: Perdimos al nacer lo mismo que perderemos al morir. Todo .
Ojalá pudiese decir como ese rabino hasideo: << La bendición de mi vida es que nunca he tenido necesidad de nada hasta haberlo poseído. >>
Excelentes pinturas las que escoges Tony, como siempre.
Un abrazo
*
Y si la vida es un ciclo de muertes y nacimientos entonces estamos siempre con la ansiosa lucha de adquirir (o recuperar) los bienes materiales...hasta cuando? quiza hasta que perdamos absolutamente todo sin remision...(for good, como muy bien dicen aqui!)
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